Com medo do fim,
apaga meio sem querer
e sente alivio por saber
que restara um quase nada
para mais uma raiva
da ingrata insatisfação consigo mesmo.
Ainda vem o pior...
As vozes, conversas de todos os lados,
e tu sabes, não são sobre os poemas.
A tosse lá fora, não me arrisco a ver,
quem dera-me mover
só consigo sentir os dedos
somando letras para tentar...
O que procuramos tanto,
que nem um pranto responde a pergunta?
e tu sabes, não são sobre os poemas.
A tosse lá fora, não me arrisco a ver,
quem dera-me mover
só consigo sentir os dedos
somando letras para tentar...
Alguma coisa que,
não se sabe,
talvez se perdera,
onde está a verdade,
que verdade,
se não se poem de volta a realidade
para tomar certeza de...
não se sabe,
talvez se perdera,
onde está a verdade,
que verdade,
se não se poem de volta a realidade
para tomar certeza de...
O que procuramos tanto,
que nem um pranto responde a pergunta?
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